E così, sebbene ella stesse per sposarlo e per vivere con lui per trenta o quaranta o cinquanta anni e per bisticciare e per essergli tanto vicina, anche lei era indipendente da lui, era indipendente da tutto il resto. Era l’amore che le faceva capire questo, poiché non aveva mai sentito quell’indipendenza, quella calma e quella certezza, finchè non si era innamorata di lui. E forse anche quello era amore. Non desiderava più niente.
Virginia Woolf, La Crociera
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